Poesía

Hacia la tinta del viento

declina el día entre la niebla de los sueños que resbalan por el tobogán
entre el rumor de las hojas secas del infinito ocaso del otoño
y todo sigue cayendo
cayendo
cayendo
lánguidamente
perdiendo su cromaticidad

existencias, objetos, prados incoloros con la vista
fijada en las nubes impolutamente blancas
que esperan pacientemente el impulso
otorgado por la caída

se volverán a teñir
conocerán altitudes jamás soñadas
recordarán con nostalgia el color
que no los definía

 

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